Gabriela Dell'Aquila

As Águas

2012-01-21T17:28:00.001-08:00

Existe uma coisa nas rochas do mar que não sei explicar. É a mesma essência dos dias que, intermináveis, se esvaecem, são levados pelo vento que ninguém vê...
Há uma paz infinita em saber. Olho para o mar constantemente, por isso não noto mais o tamanho das pedras, mas sei - algo em mim sabe - que, antes que o dia amanheça, elas não estarão mais lá.
A vida é uma noite interminável, e o sol... É um sonho. Sei que, quando reduzidas a areia, as pedras não me impedirão de nadar. De dia, todos os corais irão cantar o meu retorno, meu retorno à minha casa, ao meu mar, que meu avô me deu.
Temo encontrar minha morte na boca afiada de um tubarão, mas o sol nascente está chegando, está chegando, as estrelas se despedem e eu sei, eu sei... Preciso ir, preciso ir... Mas o medo... Devo ir? Aqui na terra tudo é mais seguro, não há tubarões, mas não há fluxo, não há água, não há vida... Pelo menos, não a minha.
O mar é meu. A vida é minha, e não vale a pena não vivê-la por medo de nadar. Nasci peixe, eu sei nadar. As águas irão me guiar, enquanto o mar for meu, enquanto eu respirar.
Mundo estranho este, não? Difícil é saber pra onde ir, diante de tantas escolhas, de um sim, de um não que podem mudar o mundo, deixando-o sempre mais estranho. Tudo começa e termina no lugar certo, na hora certa...

"Faça isso", "faça aquilo", "assim está errado", "tenho um conselho", "por que você não faz tal coisa?", "você precisa disso", "você precisa daquilo"...

Hoje aprendi uma palavra linda, mamãe, aprendi a dizer não...

"Não!"
"Não?"
"Não!"
"Então o quê?"
Respiro fundo: "eu vou nadar."

A Vida À Parte

2011-12-01T17:16:00.000-08:00

Não faça da tua vida um quebra-cabeça
Não fique tentando juntar peças
Do passado e do presente, pra probabilizar o futuro
Ou, ainda
Adivinhá-lo.
Não se divida, não se fragmente:
Pode ser um passatempo terrível tentar juntar (a si mesmo) de novo.
A imagem deve ser uma só: onde você está, e o que está vendo;
Como uma fotografia, deve sugerir nada além do que você está sentindo.
Lembranças fazem parte, mas não se perca tentando juntá-las com o Agora,
Porque este é tão único e tão especial,
Que, conseqüência de uma vida breve e imensa,
Demora a passar rapidamente...
Não é contabilizando mil pedaços, cinco faces de si
Que se compreenderá a vida;
Ela não está aí para raxar cucas, mas para...
Para nada. Ela não está aí para que você tente tirar algum proveito
Ou para para para qualquer coisa;
A vida é; seu coração bate e você está vivo,
Se questiona, se surpreende, se assombra, e, acima de tudo, ama.
Não há peças que se encaixem; quanto mais se divide, mais partes se tem
E quando se esquece de todo esse lixo,
Só lhe restará uma coisa, solitária, mas bela:
O infinito.

O Homem Contemporâneo = Zumbi

2011-11-20T07:30:00.000-08:00

Faço questão de dizer da dor da vida, embora eu, particularmente, seja muito feliz. Porque ser feliz não é coisa de bobo alegre, mas de quem se assombra por habitar um mundo tão belo, e ser tão pequeno diante dele. É daí que nasce a verdadeira grandeza de um ser humano.
Não estou ocupada em ser maior do que as formigas ou as baratas, nem mais limpa do que um rato, ou menor do que um mamute. Não penso nem mesmo na minha miudez diante do céu estrelado e distante; apenas fito o horizonte - no meu caso, prefiro os campos - e sinto que o que vejo é meu coração. Meu coração é tão pequeno, mas cabe tudo isso...
Meu coração não tem tamanho, mas é do tamanho do mundo, e tamanho, nem mundo - nada disso se mede. As medidas, todas as trenas e a matemática que vão para o saco! Essa ciência toda é uma merda. Pau no cu (perdoem-me) da ciência. Ciência não leva a nada, só nos afasta do que é genuíno, primitivo e sensível. Porque tudo aquilo que é selvagem é sensível ao mundo que o cerca; o ama, o habita verdadeiramente, e está atento a qualquer sinal.
O homem está tão desorganizado, com a alma tão poluída, que perdeu a essência. A essência do homem comtemporâneo é a fumaça que sai dos carburadores, e seu coração é de concreto. Nada mais é dito como deveria ser dito, porque nada mais é sentido, e, assim, nã há sentido realmente.
Não me vendo à embriaguez dos homens, porque não preciso disso. Os poetas já são, por natureza, criaturas eternamente apaixonadas. E a paixão, essencialmente pelo inexplicável. Não há nada de errado com o mundo, somente com a estrura de nossa civilização; que venham terremotos, crocodilos, tsunamis e vendavais: é natural. Por que é você acha que é mais importante do que uma formiga? Não é. Assim como você a mata, será morto, derrotado, despedaçado e diluído por alguma força qualquer da natureza. Todos encontraremos nossas mortes, mais cedo ou mais tarde, aqui ou ali, de um jeito ou de outro. Mas as pessoas esquecem que vão morrer um dia. Não prestam atenção sequer que estão vivas, nem que podem fazer alguma coisa. "Estou preso à vida e olho meus companheiros", disse Drummond. Eu olho meus companheiros e vejo um distanciamento tão grande, uma fuga eterna... de si mesmos. Querem desesperadamente se encontrar, procuram-se em tudo, mas não estão lá...
Não consigo acreditar que o que vejo da minha janela, que é tão simples (o sol refletindo, como em todos os dias, no gramadão verde, algumas árvores, uns pássaros; o vento nas plantas, a natureza viva e em movimento, vivendo...), mas que me causa uma impressão tão grande de beleza que não é possível que isso passe desapercebido para algumas pessoas.

O Nascimento de um Poeta

2011-11-20T01:35:00.000-08:00

Sou um caldeirão cheio de mágoas e flores e ervas secas;
Sou o silêncio da noite cortado por um pio de coruja ou coisa parecida e muito diferente, ao mesmo tempo
Sou uma manhã que nasce na brisa selavagem dos bosques
Sou o latido dos cachorros e o canto dos pássaros
Venho do escuro, mas trago a luz
Sou a dor, mas estou serena
Uma dor que não dói, mas que tem cor e essência
Grita e se esconde quando bem lhe entende - a dor tem vida própria
E só existe porque há caldeirão
E, dele, o que transborda não é dor, tampouco alegria
Esses são sentimentos muito levianos, nem simples nem complexos, mas levianos
Tão frágeis que se dissolvem no ar frio da noite
O ato de transbordar, de nascer de novo depois de morrer a cada dia
É Audácia pura de se atirar aos abismos sempre que preciso
E a Coragem de viver de novo simplesmente porque se está vivo
Mas o conteúdo, o que transcende as bordas
É muito além de qualquer racionalismo ou homem cético
São simplesmente cores que gritam para serem lidas
Uma dança que ninguém vê
Um olhar vasto, vasto mundo, mais vasto é o meu caldeirão
E uma Poesia... silenciosa, que se esconde em tudo aquilo que é genuinamente belo
A Poesia do natural, do verdadeiro, do oculto
Do que fascina e, ao mesmo tempo, incomoda
Cortei flores e folhas, mas destas, não se fez Poesia
A Poesia nasce daquilo que já morreu ou está
Dentro do seu coração

A Minha Loucura

2011-10-07T17:38:00.000-07:00

O Vento uivando
Comprido e suado
A Noite gritando
As nuvens passando
Foi-se o sino soado
A coruja piando
O gato miando
Universo gritando às estrelas sonhando
E a bruxa, sentada no muro
Olhando pra Lua

Das Brumas Eternas

2011-10-04T15:02:00.000-07:00

Eu estava passeando por São Paulo, vendo rostos conhecidos há muito não vistos e outros desconhecidos, perdidos num mar de lágrimas e sorrisos.
Ainda me lembro bem. Era dezembro, dia 27 de dezembro, e eu estava deitada debaixo daquelas árvores velhas e enevoadas de frutos verdes. O céu se punha de um azul clarinho por trás dos galhos secos e brandos, e havia alguma coisa no mundo que se fazia, pela primeira vez, diferente de tudo: eu havia encontrado a eternidade.
De repente me levantei. Queria escrever, então fui para casa. Na porta do condomínio, encontrei-me com Pablo:
- Guarde este dia, meu amigo! - disse, olhando de relance para um arbusto que se assemelhava a um coelho - Vou escrever o livro da minha vida.

"Entre a felicidade e a eternidade, eu escolho não morrer: vou ser escritora."

Pluma

2011-09-29T16:01:00.000-07:00

Não me importo que não exista vida após a morte
Não me importo se não escreverei minhas memórias póstumas
Não me interessa se o que existe há somente aqui
E agora. E nada mais.
Porque estar aqui, de imediato, já é não somente tudo
Mas tudo o que temos.

Os Palcos

2011-09-13T13:56:00.000-07:00

"Tudo bem, até pode ser que os dragões sejam moinhos de vento..." (Engenheiros do Havaii, Dom Quixote)

E, nos palcos sobrepostos
Ao vento
Corpos esvoaçam
Ao relento
Como cabelos de Vênus
(Eu tento)
Em sintonia musical Maior
E em lagunas escuras,
Os mais frios peixes
E ondinas
Nos mares, e marés que não vêm
Meu vômito, minhas flores, minha arte
Tudo dentro de um mesmo pacote
Um frasco
Pra se tragar de uma vez
E deixar-se envenenar pela
Embriaguez dos deuses
Sempre rodando (na minha cabeça)
Nos palcos de sonho
Que flutuam em bolhas de sabão infantis e ingênuas

As cores

2011-09-02T11:52:00.000-07:00

"Eu vejo-me e estou sem mim,
Conheço-me e não sou eu." (Fernando Pessoa)

Campos, olhos fechados
Brisa sobre os pastos
Girassóis que giram em suas órbitas
Longínquas e infinitas
Há alguma coisa errada com o mundo
Uma massa cinzenta que já não pensa
Fala ou sente
Girando eternamente nos tambores
Tamborilando pros lados, para o alto (mas não para o céu,
nem para dentro)
Cobrindo todo o cascalho e asfaltando a lua
Existe algo muito errado no mundo
E se chama concreto

Sonho

2011-07-19T06:36:00.000-07:00

Eu tive um sonho
E nesse sonho
Eu era Arte
E me olhei no espelho,
e vi Narciso
Com os olhos vermelhos
Sem conseguir chorar
E navegando assim,
Por assim falar
Reflitindo retina
Dentro do mar

Alguns sonhos passam
Outros voam, outros cantam
E nas cantigas de passarinho
Me ouvi gritar
Pra acordar o mundo todo
Lá do jardim de casa
Estavam todos dormindo
Mas ninguém era capaz de sonhar

Bianca - fábula de encomenda para uma grande amiga

2011-05-19T09:43:00.000-07:00

Havia um pomar, e havia uma garota dos tristes olhos negros. Sua pele era da cor do sol, e ela corria nua entre as macieiras... Corria, e o vento lhe balançava os cabelos, e de vez em quando ela aportava aos pés de uma árvore e comia uma, duas, três maçãs... E de vez em quando ela subia numa árvore para apanhar a maçã mais vermelha que encontrasse. E ela, em sua inocência, estava sempre em busca da maçã perfeita, embora se contentasse com todas as maçãs, porque, afinal, nenhuma maçã durava para sempre...
E, então, ela encontrou uma maçã meio amarelada que lhe sorriu com olhos azuis. Mas estava tão longe, tão longe... Aquilo lhe fez olhar para cima, e ela viu o Sol. Os tristes olhos negros se iluminaram, e o que eles refletiram somente o céu soube, somente o céu viu, mas era tão bonito que ele amou a menina, e quis protegê-la de todo o mal.
Agarrando-se aos galhos mais baixos, ela subiu. E enquanto subia, sua subida parecia infinita... Cada vez mais perto, ela via a maçã. Era aquela, aquela a maçã que ela queria, e continuava subindo; atravessou as nuvens, e tocou o céu, mas, quando percebeu, a maçã tinha caído. Ela pensou em descer, mas estava com tanta pressa que pulou... E, nesse pulo, ela voou... E aterrissou ao lado da maçã.
Abaixando-se para apanhá-la, a maçã lhe escapou rolando pelo gramado.... E o céu viu a menina dos olhos negros correr, correr atrás daquela maçã... A maçã que o vento derrubou.
Cansada, ela se deitou na vegetação rasteira, roçando os pés na folhagem, esticando os braços arranhando a terra. Nenhuma das milhões de árvores ao seu redor importavam. Ela queria aquela maçã, e por que lhe escapara? Então ela chorou, chorou até anoitecer... E então a Lua sentiu pena dela, e as estrelas convenceram a maçã a voltar para o pomar, algo que o Sol não aprovaria. Mas a Lua também era sábia, e lhe queria ensinar...
E, quando a menina dos tristes olhos negros havia se sentado de novo, a maçã estava ali, com os olhos azuis, aos seus pés. Mas, quando a menina a mordeu, mordeu com vontade, fez-se a catástrofe: a maçã podre, oca, sabia andar porque dentro de sua casca gentil havia apenas...

Vermes.

E então a menina continuou a correr pelo pomar, com seus tristes olhos negros, desfrutando da brevidade da maçãs, da brevidade da vida, com medo de uma nova maçã podre...

O peixe

2011-05-18T15:48:00.001-07:00

As coisas que amo me protegem... Me protegem da dor de ser um peixe em um mar vazio, onde mais ninguém nada... Às vezes, encontro um outro peixe e digo olá, mas minha memória de 3 segundos não me permite muito mais...
De vez em quando, nessa estrada solitária que é o mar, encontro um ou outro peixe indo na mesma direção. É bom ter uma companhia até sabe-se lá quando, até os caminhos divergirem. E então continuo o mesmo peixe, solitário e calmo. Minha única felicidade é nadar, nadar pra bem longe, nadar pra perto dos meus sonhos... Nasci peixe e quero conhecer o mar, cada pedaço dele, quero mergulhar nos abismos mais profundos... Minha felicidade é nadar, mesmo que contra a corrente, mesmo que contra o cardume... Minha felicidade é cada pedacinho do mar que já conheci, cada coral, cada outro peixe e há peixes tão esquisitos e belos!, cada perigo que já enfrentei, cada parte do mar é uma parte de mim...
Nasci peixe e preciso ir. Vou escapar pelas suas mãos se você tentar me tirar do mar, não mordo iscas porque já não me atraio por elas... cada pedaço de mim é um pedaço do mar, nasci peixe e o mar nasceu em mim...
Não me culpe por ser assim, não me julgue, não diga nada... Também não me siga se não estiver preparado... O mar vasto, belo, tão vasto... esconde tantos perigos, não recomendo a todos, infelizmente, porque não posso... Um peixe morre pela boca. Mas não é assim que eu morro, porque sou peixe grande.

46

2011-05-15T12:15:00.000-07:00

E, nu, o selvagem atravessa a savana,
um vento amargo soprava no topo das árvores
um assobio fraco se estendia no vento
um grilho coachada seu canto
uma vespa passava zoando
um urso urrava em seu templo
um eco se explava aos prantos
e doía as pestanas, piscava lá dentro
aquilo deixaria a todos loucos
pois era uma espaçonave

Meu Pesadelo

2011-05-15T12:04:00.000-07:00

... e quando olhavam para o céu e tentavam saber que estrelas estavam mortas, eles diziam estar vivos...
...mas foi então que um deles percebeu que havia por ali um cheiro de carniça...
... seu companheiro estava

...apodrecendo.
Hã! E então acordei! e tudo parecia tão longe...
... que nem deixara cicatriz de lutar com um morto.

Nota Antopofágica

2011-05-12T13:01:00.000-07:00

- Não precisa dar nome aos bois..., disse um deus.
- Você fala sempre assim? - riu-se o outro
- Acho que falo! - gargalhei eu

e então euri por dez minutos.
tinha me dito:
"um dia você vai ver o quanto é parecida com ela, escuta o que eu to te falando, e você vai falar 'puta merda! não é que pareço memo...!'"

Todos os Caminhos Levam a Roma

2011-05-11T08:21:00.000-07:00

E, de repente,
perdida entre o céu e o mar,
a raposa percebeu que todos os caminhos levavam às Montanhas,
e que todas as montanhas levavam ao Céu,
que quando o mar tentava sufocá-la,
era para ensiná-la de alguma coisa que ela
precisaria saber quando voltasse para casa..
e então ventou sobre o mar, mas não houve tempestade...
Ela estava em Cielomaire, perdendo o medo de nadar.

Os Alquimistas Estão Chegando

2011-04-21T14:17:00.000-07:00

E, ali, no meio do nada, Geórgia e seu pai, Carl, O Alquimista, vislubraram a luz dourada que emergia da Árvore da Força. Toda a floresta se fez ouro, invisível, luz!!, a não por aquela fonte de força que emanava toda a claridade.
Os alquimistas estavam ali, diante da verdade, e sabiam que era a hora, porque era espaço. O líquido dourado na fenda do tronco era a essência pela qual tanto procuravam, aquilo que faltava para a mais valiosa poção de Carl.
Geórgia olhou para o pai.
- Vá em frente. - ele disse.
E, arrastando a capa cinzenta no chão farfalhante, ela se dirigiu até a árvore, diante da qual se ajoelhou e, com as mãos em concha, bebeu da seiva dourada.

A Raposa

2011-04-17T04:56:00.001-07:00

O teco-teco no céu
As miragens a brilhar
Os pombos comem ração
Mas os lobos ainda matilham.
A raposa,
escondida entre as folhagens,
espera para correr, correr como nunca
mas sempre,
em seu grito selvagem
chamado Aventura

Despertar Dali

2011-04-17T04:47:00.000-07:00

De repente acordei de um sonho, mas eu ainda sonhava; era manhã e o céu era azul. Nos campos, aqui, a porta para o infinito refletia o sol dourado e calmo, imagem surreal da varanda do escritório. Acordei de um sonho imersa em outro, e, pelas folhas secas e florzinhas amarelas, hei de bradar: YAWP!
O velho viking não sabia o que dizer, mas o velho caolho me dissera que o vento nos levará... Acordei de um sonho e ainda me pergunto por que diabos eu continuo a sonhar...

Fragmento

2011-03-30T10:44:00.000-07:00

Na noite em que o capitão desaparecera, tínhamos comido um ensopado de tainhas. Ainda estávamos no meio do oceano, a abóbada estrelada se refletindo por toda a parte. Gael e eu tínhamos ajeitado nossos sacos de dormir no convés, porque não fazia frio nem calor, e a noite estava completamente serena lá fora. Gustavo estava com o capitão na cabine, sob a luz de algumas velas, ouvindo as histórias do capitão. Já tínhamos a rota traçada até a ilha que Gabriel descrevera em seu diário, e podíamos dormir em paz e de barriga cheia. Eram mais ou menos onze horas quando Gustavo e o capitão foram se juntar a nós. Acomodamo-nos todos e nos deitamos, olhando para o céu, e, desejando boa noite a meus amigos, dormi feito uma pedra, mas não por muito tempo... "Melissa, acorde!", gritou Gustavo. Percebi que estava chovendo forte e ventando, e o mar estava agitado, o barco balançando de um lado para o outro: a tempestade se aproximava. Gael já tinha se levantado e vinha correndo pelo convés. "O capitão sumiu", declarou, ofegante; olhamos uns para os outros, num segundo estranho, sem saber o que pensar ou fazer. A primeira coisa que me veio à cabeça, então, foi que o capitão poderia estar em apuros; poderia ter caído do barco, embora isso não parecesse verossímil. "Aonde é que você está indo?", ouvi Guga perguntar, mas não havia tempo para responder: eu corria desesperada em direção aos botes-salva vidas. "Um está faltando", disse, quando os meninos me alcançaram. "O filho da puta nos abandonou!" Eu duvidava daquilo, mas comecei a temer que talvez fosse verdade. Mesmo assim, comecei a preparar um bote de resgate. "Você vai atrás dele? Ele nos abandonou, Mel!" - repetiu Gustavo. Não respondi e fui, quase escorregando no piso molhado ao pular no bote. Os meninos continuaram a procurar pistas do que tinha acontecido no barco, enquanto eu procurava, com uma lanterna, pelo capitão. Debaixo da tempestade, e lutando contra as ondas que tentavam derrubar o barquinho, fiquei completamente molhada, mas não me importei. Gritei pelo capitão durante horas, remei por muitos metros em cada direção partindo do barco. Às cinco horas, a tempestade já havia ido embora, mas o dia estava nublado e uma névoa espessa cobria as águas. Retornei por volta das sete horas. "E aí? Nada, né?" - perguntou Gustavo, sentado na parte de baixo de uma das beliches, tomando um café. Balancei a cabeça, e então Gael se pronunciou pela primeira vez desde que nos vimos sozinhos: "Não acho que ele tenha nos abandonado; o capitão não faria isso." Ficamos em silêncio por um longo período de tempo, Guga com o café na mão, olhando para baixo, Gael deitado na outra cama, do capitão, fitando o estrado da cama de cima, e eu parada na entrada. "Mas então", começou Gustavo, "o que você acha que aconteceu?" "Não faço a menor idéia - respondeu o outro, se sentado, com olheiras fundas e escuras no rosto, "Mas algo bem ruim." Eu concordava com Gael, mas não podia deixar de pensar que as únicas evidências que tínhamos nos levavam a crer que tínhamos sido abandonados. "Não, não faz sentido.", disse, por fim. "Ele estava tão animado com expedição... Não", repeti, mais para mim mesma do que para eles. "Ele não nos deixou. Deve ter ido fazer alguma coisa e daqui há pouco ele volta, com algum tipo de peixe que nunca vimos e que ele sabia que só conseguiria pescar de madrugada. Vocês vão ver."

Fragmento

2011-03-30T09:56:00.000-07:00

Tínhamos atravessado toda a loucura, a tempestade cessara, a escassez de alimento e água que tanto nos aflingira durante a viagem finalmente fora trocada pela fartura da macieira que encontramos no meio do nada, e, agora, podíamos aportar no cais de Montedorio. Receávamos nunca mais retornar a Cielomaire, mas tínhamos aprendido em nossas viagens que Cielomaire vivia dentro de nós.

Fragmento

2011-03-30T07:47:00.000-07:00

Céu nublado e alguns pássaros dançando, tão longe; o vento tênue nas folhagens. O capitão está bem, todos estão bem. Terra a vista!, alguém gritou, mas só tínhamos acabado de chegar à outra margem do grande lago sem ponte que atravessamos. Não tínhamos uma embarcação, tampouco o capitão estava presente, era só o barquinho pra chegar à outra margem, perto das estufas, dos pastos, da floresta menos densa onde morava o professor de astronomia, embora, naquela época, ainda não soubessemos. Mas nos dirigimos para os pastos, e então, sozinha, correr entre os outros animais...

O velho e o barco (fragmento)

2011-01-11T10:27:00.000-08:00

escrito em meados de outubro de 2010 O barco e o mar prosseguíamos, muito além das noites brandas de Cielomaire, embora Cielomaire seja somente qualquer lugar... Se era Creta ou Adriático, não sei, Mediterrâneo, talvez... Algo me aproximava da origem vaga, mas caótica, de alguma coisa - de mim mesma -, coisas arrancadas de súbito, que vibram, quem sabe, em outras cordas, em outras ondas... Aqui há céu, há mar, e no silêncio do infinito, onde cielo é maire, e maire é cielo, estou eu... Olhava para o timão, anadava pelo convés (eu ainda posso vê-lo), o capitão, com sua velha camisa listrada e o cigarro na mão, barba amarelada... Passa numa sobreposição de tempos e espaços... Dos relógios, tenho medo. A mocinha sorria para mim da fotografia, incapaz de me poder fazer mais... Os demônios ainda me ecoam línguas afiadas e risadas de cola; dos demônios, tenho asco. A bússula em meu bolso ainda é certa, mas o remetente já não corresponde... Deste, tenho vácuo imenso... O céu é laranja ao pôr-do-sol, a noite estrelada enquanto o mundo continua a girar... O sol nasce dos olhos, e, o tempo todo o espaço todo se reflete em mim, e não distintos... De cielo, e de maire, tenho somente o horizonte...

The Whisper - talking to my ghost

2010-11-17T00:42:00.000-08:00

The sky is empty

I hear birds but I cannot see

It's just

weird flakes floating inside my head

in gray

Sparkle of a world

unknown

Into deep vacuous hearts

O Sopro

2010-10-08T13:11:00.000-07:00

Estendida aos pés dos pinheiros, sob o céu quente de mágoas recortadas, escutava a música do mundo que se plorifera, a música dos mudos imundos que quase sempre falam sem dizer nada, e que, ainda assim, de algo ou alguns valem, e muito, os homens nem sempre humanos construindo a todo instante sua singela civilização. Mas havia, e ainda vive, uma outra música, de fundo, profunda como a tela das paisagens que nós não podemos rasgar.
Não quero compor a música dos homens; tampouco componho a música do vento que ora se agita, ora se esconde. Não componho, porque o compositor é quem é composto pela música; sou composto de carbono, oxigênio, hidrogênio e nitrogênio, talvez, vá lá, e pra que tantos gênios se é só o mundo aí fora e aqui dentro pra conhecer, gritando e cochichando quando lhe bem entende, como o vento que nos levará...
E talvez sejam cordas super vibrantes e não bolinhas de gude a girar atômicas... E tanto faz, porque o vento soprou tão forte que pensei que queria me matar, e "que mate", pensei, mas aí o sol apareceu, iluminare, e tive que fechar os olhos para ver além, fazia que tempo que eu não sonhava...
Quando os pinheiros me cutucaram, me sentei diante de um universo inteiro que dançava uma música infinita...

Pão-de-Bolor

2010-10-06T16:24:00.000-07:00

Comi um pão de bolor
E bolor tinha gosto de dor
E dor cheirava a amor
E amor era áspero
Como flores
De outono
Que vi passar
Numa tarde cinzenta
Com sinos
De trenó natalino
Que me veio trazer
O meu pão de bolor
(Nem todos sabem: Ainda não embolorado!)

(Vazio)

2010-10-05T13:21:00.000-07:00

Trancou a porta da casa; a vila se arrastava sob seus pés cansados. Ninguém sabia para onde ela ia, e, naquela madrugada, como de costume, os vizinhos espiavam, fofoqueiros, pelas frestas de suas cortinas empoeiradas. Tampouco notou; estava envolta por suas próprias abstrações para fazê-lo.
Virara a esquina, enquanto os silêncios dos segundos passavam em mistério; o terror se fazia de seus olhos negros diante do mundo, e vice-versa. O diabo tinha olhos da mesma cor que deus.
Num baque surdo, as lâmpadas dos postes estouraram. Olhou para o céu, e era preto, de mesma escuridão que se estendia pelo resto da rua. Não podia ver nada, e nada podia vê-la.
Nenhuma luz de carro iluminava o caminho, nenhum som cortava as trevas do mundo.
Tentou gritar, mas a voz se perdia em algum lugar de sua garganta e não se propagava no ar. Correu, correu, correu, cega, corria para talvez encontrar alguma parede, algo que a barrasse, algo que talvez a impelisse brutalmente para a...
Parou. Não havia chão, nem teto, nem nada. Corria, corria, queria parar. Não havia nada, nada em sua mente, nem em mais nada.
Corria, corria.
Desespero agarrou sua pele e esmagava suas entranhas viscosas.
Pequenas patas peludas, pode sentir, subiam por sua perna, eram aranhas arranhando suas entranhas, as teias grudavam a pele que derretia. Tentou afastá-las, mas a pele caía aos poucos, se dissolvia. Mas não morria, e as aranhas a lhe subir o pescoço, e não morriam, a lhe comer os olhos. Correu, correu. Nada podia pará-la.
Atirou-se ao chão que não existia, mas que era uma grande teia, e não podia matá-la.
Ragou o peito com as unhas, as aranhas piaram como um corvo de agouro, e arrancou o próprio coração.

2010-10-03T13:46:00.000-07:00

Estive observando pássaros, que se afastavam no céu e iam pra algum outro lugar qualquer...

As nuvens também passavam como uma fumaça de um cinza pouco mais escuro do que o próprio céu...

Estive sentada em lugares diversos da cidade, estive em muitas partes da cidade, quieta...

Silêncio

2010-09-29T19:23:00.000-07:00

Os ratos acima do teto, no forro
Faziam barulho
O mastigar lento de granola
Fazia barulho
Carros tamborilavam ruído, na rua
Um rosto acenava comprido, do lado escuro da lua
A mente era silêncio roedor
E barulho
Vinha de dentro
E respira ação barulhento
Como vento
Gritando folhas gramíneas
E as unhas descascando madeira
Ruíam
E o roer de unhas ruia
E a boca fazia barulho colado
De língua
E ainda é possível
Que chamemos isto de
(silêncio)

Um cubo a mais para (não) dizer nada além de tudo

2010-09-28T17:59:00.001-07:00

Perdeu suas palavras, antes mesmo que pudesse dizer...
Arranhando gritos em gargantua, sem saída, ficam ali, num timbre perdido entre cordas avocais ; feridas timpanulares inexistentes, escorrendo lágrimas em paralelo, mas não tangem; alguma dimensão outra chorava, porque primavera era silêncio e mágoas, secante...
Cubos expressos eram a única impressão que se expressava, porque da calhe escorria chuva, e do silêncio urravam pedras...
Ruas vazias eram vácuo que carregava dentro de si, perpendicularmente se fazia um furo, a dor cruzara o infinito e o buraco negro sugava tudo para si; o buraco reside no peito.

Cielomaire (fragmento)

2010-09-01T09:50:00.000-07:00

O caminhar fatigado dos fantasmas exala morte, exala morte e preenche o vale - mas somente o vale, e vale corrói -, Clausto Vale, abafado e fúnebre vilarejo laico... Mas eu e Clausto Vale já estávamos mortos, e vejo o sol se aportar no horizonte além das montanhas, porque é lá onde o ciclo se fecha, termina, e me abro para o novo, longe, longe, longe... Tão, mas tão longe... Que já nem quero mais saber de clautos ou vales... Cielomaire vive em mim, e sempre viveu, onde o céu encontra o mar, infinitos, e as estrelas no mar e as ondas no céu, e uma imensidão tão grande que é capaz de preencher o vazio, porque há cielo e há maire, em mim, em mim, e ao redor...

Ode

2010-06-23T14:15:00.001-07:00

Ventura cósmica-espacial-temporal é uma distorção tamanha que nos traga, nos traga não para reflexos, mas para Ítaca implicada dentro e fora, o princípio sendo o eixo interno das transrotações flexíveis e firmes.
O espaço-tempo se distorce porque nossa voyage é na velocidade da luz. Apolo, deus do Sol, clareza nos campos e as flores assobiam a ação do vento, a ação do tempo, me escondo nos dois, o espaço se distorce... Vestido branco greco-romano, cabelos e sardas... Não vistos, não vistos, porque estou lá (posso estar), e posso não estar (não estou)...
Transitamos no vácuo, ó, arqueiro, e transitaremos ainda mais, porque não há concretude na qual devamos nos agarrar. Tocamos o mundo de leve, e você toca sua flauta dourada o mel escorrendo com favas docemente pela floresta, e os fantasmas se assustam com os gritos horrorizados de seu som. Tentam agarrá-lo, mas é apenas uma onda perturbadora... Tentam achá-lo, mas conhece a floresta, porque conhece a si mesmo...
O vento arde os olhos e corta os rostos dos fantasmas vazios no campo vazio para eles, mas cheio para mim....
A floresta em harmonia e o campo em nirvana...
E ambos os vetores apontando igualmente, ainda que distintos em espaço ou tempo, e mesmo que implicados juntos ou não, mesmo que não faça sentido ou não haja uma direção concreta, porque vetores são variáveis...
Somos nós, arqueiro, somos nós... Somos nós e nós não somos nada, somos só alguma coisa.
"Quer dizer que isto é isto?"
"Não."
"Quer dizer que isto não é isto?"
"Também não."

Vibramos!

Os fantasmas não nos vêm, não nos definem, não nos expremem, nem compreendem (graças!)... Tentam, tentam com toda a força, mas não somos concretos, e não devolvemos essa força. Devolvemos, sim, um imenso vazio para eles, tão intenso quanto o vazio deles próprios, se implica neles inexoravelmente e mesmo assim nos sentamos na rua Treze (diversas vezes, diversas vezes, porque a distinção entre passado, presente e futuro é apenas um ilusão!, assim como o espaço) e olhamos pra cidade morta e aí miramos para nós mesmos e estamos vivos... Vivos e fluidos, neste mundo fantástico e onírico tão mistrerioso e assombrosso...
A morte está ao nosso lado, e sabemos, por isso estamos vivos... Esta é mesmo uma estranha realidade e fica, conforme jornada nos traga, mais estranha e tudo se implica, oras, em nós mesmos. Em nós e em cada folha caindo das árvores, cada flor florescendo e cada som na floresta, cada assobio do tempo (vento) e cada órbita girando neste mundo incrível....
Ode, é isso o que vivemos, uma ode à beleza do mundo, e não há mundo nos fantasmas, saibamos disso sem que seja incômodo (não é), mas há mundo em nós, e a nossa volta...

Fluido

2010-06-09T15:55:00.000-07:00

Não olhou-se no espelho: olhou para si e o que viu foi fluido; havia rombos na caixa e o que saía dali era um fluido azul cintilante. Ainda havia caixa. Havia fluido. E a caixa ia sumindo, sem finalidade, mas sumindo, porque fluido fluia dela e dali para dentro e dali para lugares que se encontram e se implicam dentro e fora.
"Ó, homem, conhece-te a ti mesmo e
conhecerás os deuses e o universo."

Grito silencioso e fantasmagórico

2010-05-15T19:54:00.000-07:00

Era uma tarde fria, o sol se deitando preguiçoso nas colinas. A janela vista de ponta cabeça, por mim, do sofá, e a mesinha com o abajur mexicano, sombreiro na parede e algum reflexo de luz também, em faixas secas e cubistas no linóleo.
O cheiro das nuvens, e aquele ímpeto a percorrer as veias: ah, o mundo vem aí! O mundo vem aí, e aqui vamos nós... Mas o mundo nem está por toda a parte, estava por aqui, e acolá, mas não por toda a parte; podia ser encontrado nas coisas genuinamente humanas, velhos em cabanas que cultivam mel e descem as montanhas a pé. Os fantasmas perambulam em círculos gigantescos chamados cidades; a luz atrai os fantasmas. Tudo aquilo que brilha os fascina: tecnologia, globalização, vitrines, boates, postes... Parecem mariposas fugindo da verdade escura que a noite traz com seus focos de luz, distantes. A verdade noturna é escura, mas têm estrelas - ou pelo menos teve, antes da camuflagem insana que é a eletricidade... Ah, os elétrons! Os fantasmas adoram os elétrons, adoram tudo o que os cientistas dizem e eles mesmos nem sabem se é mesmo verdade, e, na verdade, os fantasmas estão sempre partindo de princípios não provados que tomam como verdade, e a partir daí criam raciocínios lógicos... Isso é chamado paranóia. Os fantasmas são cheios de paranóias, e querem desesperadamente estar certos de alguma coisa...
Os fantasmas, embora amantes daquilo que brilha, mal vêm a luz do sol porque estão ocupados demais para se deitarem na grama e ouvirem os pássaros.

A Farsa

2010-04-14T19:19:00.000-07:00

A chave escondida atrás
do tempo
E as máscaras tragicômicas
no espelho
O céu boêmio a pontilhar
Luzes!
A névoa esvaecendo a cor
dos sons
E o demônio a gritar!
Mundo de verbos infinitos
Desacreditar num deus
Vagando pelos ventos
Afundando pelos cantos
Do mundo ateu
O demônio está aqui !
Atrás do espelho,
em algum lugar,
estou eu...
O demônio me assombraria menos
Se não fosse humano...

Nirvana

2010-03-13T09:27:00.000-08:00

O negro das listras da bandeira sobrevoava o céu no corpo de um pássaro, enquanto o branco parecia espalhar-se nuvelinar por sobre o fundo azul-claro.
A imensidão do céu não me parecia plana, portanto jamais poderia ser pintada ou esculpida, mas talvez tocada, dançada, ou escrita. Por isso, sabia que podia tocá-la, perfurá-la, adentrar-me na imensidão. Sabia, porém, que terminava. Ia dali para outra coisa. Outra, que, afinal, era a mesma...
Podia adentrar o céu para além do que podia ver, ainda que, durante, eu não saberia precisamente o quanto teria me aprofundado, mas terminada a camada de ozônio, adentraria o escuro pontilhado de estrelas, e imaginei que este também deveria ter um fim (a Terra me pareceria finita, se eu não soubesse)... Talvez fosse circular, talvez não... Cabem todas as formas, até as mais complexas, como os galhos das árvores, na natureza, e classificá-las seria uma ilusão humana, (mais) uma invenção humana, e seria outro equívoco classificar as invenções por meio de uma outra que parece permear a humanidade: a invenção do bem e do mal.
Apenas inventou-se, oras, existir não depende de definições, características, mas apenas do verbo ser (solitário, ainda que dependa da própria existência).
Deitei-me de costas para o céu, sonolentamente, com sono e lenta, a mente... E fiquei apenas olhando ora para a grama, ora para os desenhos, ora para as árvores... Cada hora captando a mesma coisa ou sei lá (essência) de coisas diversas... Olhei para um homem com seu cachorro, um carro que depois não estava mais lá... Atravessando as coisas com as pupilas, captando sua existência em estado puro, a qual eu fotografava mentalmente naqueles instantes precisos de tempo, que continuaram a correr pela pista do lago, com o homem e seu cachorro...

Levantou-se com a perna toda suja de sementes e terra com fragmentos de folhas

Existia, e era por isto, e comia para isto... E tinha consciência de sua existência, e de outros vastos universos que não o dela, os quais ela conhecia um pouco aqui e ali, e não havia do que reclamar...

O vento empurrando a superfície do lago, a ponte quebrada não assustava, e os cabelos esvoaçantes avistaram um boneco de posto que, embora não tão agradável à visão, estava na frente do armazém.

Era, e era uma, mas sentia mil... E já previa que aquele instante não duraria - não de forma pessimista, ou otimista, mas sabia, e sentia o nirvana, todo o conhecimento de tudo que ela quisesse saber... Era só se perguntar... Ela sabia, e por isso aproveitou o nirvana sabendo que todo aquele conhecer estaria armazenado em seu subconsciente e em tudo ao seu redor, porque o meio depende das pupilas que os adentram...

Não é que ela não se lembraria ou que se esqueceria... Só não saberia verbalizar como o faria durante o Nirvana. Meditava no profundo das coisas, a essência de tudo.. Parecia surreal, mas ela não havia usado drogas nem nada: havia atingido aquele estado, de alguma maneira, ela só sabia, sabia que era assim...

E ela soube, então, naquele momento, o que Einstein quis dizer ao afirmar que "a distinção entre passado presente e futuro é apenas uma ilusão, ainda que persistente". Porque era mesmo... É. Ela sabia. Tinha consciência plena de tudo. Absolutamente tudo.

É isso que as coisas são. São como são aos olhos sãos de quem se aventurar a se ver livre, especialmente das definições... Não que as invenções sejam ruins, ou boas. Só é preciso saber...

III

Jamais terminaria o texto. Todo o conhecimento do mundo é imenso, imenso...

Quanto tempo dura o Nirvana? O tempo é ilusório! O amor é verdadeiro se apenas depender da existência para ser, ou do ser para existir...Gotas de chuva (chuva é sempre chuva) caem distintas por aí, mas chuva é chuva, e amor é sempre amor...

A prova voou, mas fui buscá-la. Todo mundo parece buscar alguma coisa (jornada), e, ao verbalizar mentalmente aquela palavra, uma garota gritou de perto da ponte:

"Peraí que eu vou buscar ele!"

Tão diferente, mas tão igual...

A mesma coisa.

Viu diversas caminhonetes que passavam pela rua, e esperava o pai. Levantou-se para ligar para este, e, no momento em que se viu de pé, pode notar, do outro lado da rua, a caminhonete com fôrmas metálicas de construção civil sendo carregadas: a reconheceu. E pensou em Einstein, e saiu correndo, descalça, sobre as pedras da orla do lago... E sentiu-se livre

VII

A bandeira parecia mais baixa, agora que tinha algo acima dela...

VIII

2010-03-12T15:05:00.000-08:00

E que venham as tangerinas, com sua textura e gosto singulares... Tangerinas, não laranjas, porque não têm caroços...

E dentro da jaqueta, sonhei, com a jaqueta e dentro dela eu me sentia bem, e a voz e o cabelo... E era tudo misturado! Mas era, era sim...

...Era você.

Nunca

2010-03-02T16:30:00.000-08:00

As palavras desconexas

Abaixe o som,

Por favor

Abaixe o som!

Já abaixei...

Mas você não entende

Nem nunca vai entender...

Porque falamos em línguas diferentes

E sobram apenas sombras

Do que fomos um dia

E talvez do que seremos

O mesmo quarto

As mesmas notas

E o mesmo tempo...

Ao mesmo tempo...

Pensamentos desconexos

Máscaras em sentidos opostos

Não sabemos quem somos

Nem quem queremos ser...

Mas sabemos que estamos sozinhos

Todos

Sozinhos,

No silêncio das vozes

E nas palavras inaudíveis

Você fala em alemão

Enquanto eu falo em francês

E estamos todos falando

O mesmo português

Você não entende,

Nem vai entender

Os poros que se abrem e fecham na pele

Os cabelos que se arrepiam

E caem...

Sâo cortados pela raíz abstraída pela subjetividade

Das coisas, do ser

E serelepe

Serpente

E semente

de Ser humano

Você não entende

Nem nunca vai entender

As vozes contidas no escuro

Musicalmente ditas no escuro

Divindindo o mesmo chão

O mesmo abraço

Mas nunca as palavras

Dois trens em direções opostas

Movimento desuniforme

Variado

Posito e negado

Negativo posado

De fotografias velhas entardecendo nas caixas

De memórias

Empoeirando com o vento

E esvaecendo com o tempo...

Você não entende

Nem nunca vai entender....

Somos diferentes

E somos sozinhos...

Podemos até

Estar no mesmo barco

Mas cada um num canto,

Canção própria de marinheiro desalmado

Cada um num canto

Melodias sobrepostas

Videoarte vida

Fiapos de luz e cores

Chiado da televisão

Nossas músicas estão altas demais

No silêncio que é só

E somente não

Não nos entendemos

Nem nunca nos entenderemos...

Somos, somente, somos sós

E somente sós

Que entenderemos

A magnitude de cada Universo pequenino

A nos rodear

Cada minúsculo átomo

E cada palavra singular

Cada nota muscial

Não nos entendemos

Nem nunca nos entenderemos...

É inútil tentar

Compreender

Pais e filhos

São de mundos diferentes

Atomicamente distintos

Prótons e elétrons

(Não, ambos prótons e somente prótons

Ou elétrons de outras eletrosféras)

Ou mesmo por serem ambos cátions

Ou ânios

Pelo parecer irrefutável

De cada traço genético

Talvez por isso

Nunca nos entenderemos

Talvez por isso

Estejamos sempre correndo na direção oposta

Enquanto a vida não corre num sentido único,

Enquanto a vida nos corre, nos corre, corre, corre

E se cruza em todos os pontos

Do adormecido oito

Nas janelas córneas

De cada ser

Ausente para o outro...

Não entendo

E talvez

Nunca entenderei...

2010-03-02T14:33:00.000-08:00

Sentei-me, então, na mureta daquela rua pouco movimentada, refúgio solitário onde eramos apenas eu e a nicotina - embora houvesse um ou outro morador por ali -. As imagens recém-atravessadas das ruas e carros vorazes ainda permeavam minha mente, e as gotas nubladas que escorriam do céu me tocavam a pele, gentilmente.

Sozinha. Precisava de um momento meu, em meio a este tempo e espaço que tanto detesto, não devido às circunstâncias, mas a cirscunstâncias específicas que tornam esta mesma semana, todos os anos, a pior de todas. Chega a ser pior do que o Natal, pior do que o Ano Novo. Na verdade, foi quando o mundo se tornou novo para mim, e eu para ele, numa relação de amor e ódio carimbada pela inconstância de uma montanha-russa de trilhos ácidos de vida e morte, vagões carregando subjetividade e coletividade, eternos conflitos ventando no rosto,

Mundo-Moinho

2010-02-25T08:57:00.000-08:00

As pupilas adentradas ao esverdear vastidão afora, céu poente rosado em algodões condensados de manchas ventíferas, movimento tênue e esvaecido que, naquele fim de tarde não salientava nada além de apenas ser, condição invencível de sonhos que se aportavam no horizonte, escorrendo as montanhas. Era briluz, era briluz!, reflexo fotográfico estendido por sobre a terra.
E as flores... Ah, as flores. Tão vermelhamente campestres. Não foram plantadas, mas se plantaram por si. Porque era briluz, o Sol, mesmo ao se pôr. Era briluz, era briluz...
Vermelhatravessavam os campos, vinham de algum lugar do oeste, vinham da esquerda e permaneciam. Olhei para a direita, e vi um moinho. Triturando sonhos, tão mesquinho... Cinzas atiradas, mas tão mesquinho, ao vento, empoeirando todo o quadro. E fedia, fedia e eram ratos, ratos fadados a feder, os ratos fardados, a feder, avançando contra a força petular apelidada, pelo moinho, de Quixoteana...
E o moinho a moer a moela dos pássaros do passado e a remoer o tempo que nos era negado, e moinho ainda mói...
E, cinzamente se construíam prédios, se constroem, uma nova paisagem desagradável e fedorenta... O moinho sempre a moer...
Abruptamente brotavam e ainda brotam, raramente, do asfalto, raras, rosas orquidianas. Ratos e bichos escrotos fecundos, imundos, mesquinhos, multiplicação nos esgotos, plano alto do centro da cidade.
Urbano vitalícios, contratados, arquitetônicos e cinzas, os prédios, as ruas, os humanos... Mas o moinho ainda estava lá, e ainda está, no mesmo lugar, a moer sonhos, tão mesquinho, tão mesquinho...
Triplicado em força, armado com seus artifícios de moer... E tão mesquinho mesclado, pedregulho acimentado de cal... O moinho, meu deus, havia fincado bandeiras na noite lunar...
Ainda, ininterrupto movimento solar emergente atrás do arranha-céu, as pupilas ainda podem adentrar-lhe a claridade, em contraposição à escuridão estranha das entranhas do moinho...

Brasilusítalo-Tupis Latino Americanos

2010-02-23T14:57:00.000-08:00

Minha bisavó, argentina
Filha
De italianos
Mãe de uma brasileira (4, na verdade)
Do Brás, Bexiga e Barra Funda
Seu pai, meu bisavô, daquela Península
Itálica
Onde também nasceram
Os pais de meu avô
Brasileiro
Pai também de três herdeiros
O louro
A ruiva
E minha mãe (morena)
Ítalo-
-Brasileiros!
Minha bisavó, não sei
Mestiça, talvez
Dos primeiros brasileiros (quem sabe)
Com os colonizadores (verdade)
Sobrenome português
Branca
Mas talvez mestiça
Provavelmente mestiça
Era filha de brasileiros
E casou-se também com um
Tropeiro
E duas filhas
Professoras
De português
Uma delas -minha avó
- Casada com um brasileiro
Este, não conheci
Não sei de onde veio
Nem como o fez
Mas carrego, deste, genes
E sobrenome
Lusitano
Agregado a meus dois
Italianos
Um filho, apenas
Branco de neve,
Mas moreno do sol
Tropical
E Brasileiro!
Meu pai.
De origem tupilusitana, suponho
Macunaíma Caminha
Aos braços de minha mãe,
Gaetaninha
Os dois brasileiros
Tiveram uma filha
Brasileira
Latino-América-Ítalo-Tupi-Lusitana
Branca, sardenta
Olhos de pasto queimado
Que ardem à luz falsa da televisão
E detestam o escuro
Deste país
Brasileiro
Onde meus conterrâneos,
Brasileiros,
Tanto - e nem menos,
nem mais - Brasileiros
Se deixam enganar (se deixam)
Por aqueles que não são
Nem brasileiros
Nem estrangeiros
- Mas filhos da puta!,
E não da pátria -
Que matam as rosas
Em movimento
Arrancam sonhos da terra
Nos chamam de utópicos,
E nos criminalizam
(Mas não mais, não na nossa primavera)

Às Rosas...

2010-02-18T16:16:00.000-08:00

"Os poderosos podem matar uma, duas, três rosas. Mas jamais irão deter a primavera..." (Che)

Às vezes considero a falta das circunstâncias que me levam a esta inconstância tão nebulosa que me leva aos punhados da inconsciência. Às vezes, desejo dormir, mergulhar num sonho profundo até que se torne real...
Mas a realidade é algo que não posso negar (ou será que posso...?), ela está acontecendo ao meu redor, e, quando tomo consciência, ora me vejo num eixo e me sinto rotar, ora, porém, me vejo desabando de um abismo sem fim, de uma varanda qualquer, em queda livre, e o chão nunca parece estar lá. Não estou lá.
Mas, também, não sei exatamente onde estou. Invejo-me, nostálgica, naqueles dias em que o mundo era colorido diante de meus olhos, e a vida me era uma roda gigante... Eu sempre me sentava na cabine lilás. Bem que eu poderia ter trocado as cores, visto o mundo de outras perspectivas que não aquela mesma de sempre...
Mas fui obrigada, mais tarde, a deixar aquela roda-gigante, talvez eu tenha caído dela, não sei. Agora me vejo em uma montanha-russa, sem ninguém ao meu lado, no vagão, enquanto todos os outros estão ocupados.
Morte. Desde muito cedo fui obrigada a conviver com ela, e, por experiência própria, afirmo que nunca irei entendê-la. Às vezes, sinto-a me rodeando, apenas esperando que eu desista... E admito que existem aqueles dias em que gostaria que ela me levasse em uma jornada pelos astros cintilantes diante de nossas cabeças, ou pela grama verde da minha infância, balões e a cidade...
Vida. Desde muito cedo eu a tenho nas mãos, nas minhas próprias mãos, mas não sei muito bem o que fazer com ela. Tenho de descobrir, porque ela escorre se você deixá-la parada por muito tempo, não se pode segurar a água, nem há um pote capaz de guardá-la pra sempre, e, por experiência própria, afirmo que tentar compreendê-la é uma ilusão; é por isso que os ignorantes são mais felizes. Pelo menos enquanto essa idéia de que está tudo bem continuar a ser vendida. Embora dolorosa, minha escolha ainda é a visão...
O eixo que separa em meridianos, em hemisférios, talvez, equacionando a vida e morte, a linha tênue que se rompe de um segundo para o outro (tem cheiro ou som? Quem sabe...), ela não é tão importante quando exaltamos o ser humano como ser supremo vivente na Terra. Mas a vida, e a morte, e o equador... Tudo isso só tem importância quando compreendemos que não somos importantes. Somos mortais. E isso é capaz de nos tornar meros, ao acaso... Como é capaz de nos tornar grandiosos. E só somos grandiosos quando nos enxergamos minúsculos diante do todo.
Um ser humano sozinho tende a buscar sua razão de existir, sem resposta. Mas o ser humano como sociedade, com engajamento político e social, o ser humano revolucionário... Este é capaz de encontrar, sem ter procurado.
Toda criatura na Terra morre sozinha... E o maior pesadelo que o homem é capaz de produzir está dentro de si mesmo, rugindo na escuridão de suas entranhas...
Mas o maior sonho não é aquele sonho que se sonha só, mas o sonho que se sonha junto: a realidade da primavera, a revolução.
Porque só assim nos tornamos humanos, deixamos de ser homens, deixamos de ser o homem que manipula e mata e fere e rouba e destrói outros homens e o planeta. Somente na primavera é que somos capazes de termos humanidade.

"Hay que endurecerse, pero sin perder la ternura jamás" (Ernesto Che Guevara)

Sonho de Uma Noite Libertária

2010-01-04T17:38:00.000-08:00

Os batimentos cardíacos aceleram a cada trago ainda desequilibrado - mas sem deixar de lado a busca pela interação elementar de cada minúsculo quark: renascimento anunciado. Contrações. Contrações doloridas e cada vez mais progredindo com força neste ventre de mundo a me envolver num plasma de onde tenho sugado mais do que posso. O ventre pesa, e meu desejo mais íntimo é me expelir para fora.

Anseio e já não sinto fome, o cordão que arrebente para que eu possa me desvincilhar desta projenitora realidade tão suja e grudenta, que tão logo apenas terá leve conexão comigo, sem que eu dependa dela para sobreviver. Darei meus próprios passos, e passos tão próprios que me trarão horizontes, num mundo onde inovação serei eu a criar.
Foram quatro. Quatro longos dias de uma gestação conturbada em que o mundo me carregou - mas agora serei eu a carregá-lo nas costas, novamente, com a cidade nos pés, e nada a temer -, de um clauso inquieto e sem fim - mas que chegou a este, finalmente, porque o infinito só existe enquanto acreditamos nele.
Morri. Morri, e, embrionária, evolui e estou pronta para renascer.
Eu... Tão breve me sinto andar novamente, e já sinto o frescor de vida que vem de minhas veias para o meu redor.
O mundo... O mundo esteve grávido nos últimos quatro dias, e minha vinda lhe pareceu icômoda e dolorida. Mas saí, a rasgos vorazes e ingênuos, para meu renascimento.
Eu... Sou eu, de novo, mas não eu que fui um dia. Sou eu, renovando-me enquanto envelheço - e renasço, como uma fênix, das cinzas. Eu... sou um pássaro. Não um periquito vulgar que sabe voar mas que se deixa ser comido por gatos mimados. Eu atravesso túneis e sobrevôo os sete mares. Eu... sou mesmo um pássaro.

Antonio e a cidade

2009-12-14T10:32:00.000-08:00

Era uma tarde fria e chuvosa, e estávamos os dois, olhando a chuva cair sobre o imenso verde que se estendia da vista do carro até as casas e os prédios invadirem o horizonte, enquanto fumávamos nossos cigarros.
Havia uma pontada de nostalgia dentro de mim, e creio que eu não fosse a única que, ao observar a cidade, e aqueles prédios tão antes explorados, sentisse saudade dos bolos de laranja e do leite quente da Dona Wilma. Até dos gritos que ela dava quando ficava nervosa porque eu não queria comer, ou porque meu pai não queria dar dinheiro pra ela.
A verdade é que o tempo não pode voltar, e eu só posso voltar no tempo se encontrar um buraco de minhoca a minha espera, mas, enquanto isso, me contento com o espaço de aqui e no tempo de agora. Este é um gráfico que nunca vou entender muito bem, mas, na variação de espaço dividida pela variação de tempo, procuro encontrar uma velocidade média nas coisas que faço. E até tenho me saído bem (pelo menos hoje, aqui, agora).

Música

2009-12-06T20:50:00.000-08:00

Lendo fumaça
E acordes ao horror
Violando sois lá longe
Mimando a minha dor
Música noturna
Saltimbanco sem amor
Quarto de um nota soprada
Mil dois três
Bilhões de anos-luz
Som se propagando
Não escuto a tua voz
Existe um vácuo entre nós

Existe um vácuo entre nós
Existe um vácuo na existência
Movimento inconstante
Partículas flutuantes
Acústica quebrada
Onda sonora maximizada
Pra competir com a minha dor
Lá já não ouço tanto horror
Sol ofuscando a minha dor
Mil dois três
Zilhões de anos-luz
Viagem espacial
Planeta musical
Vento lá fora
Noites de outrora
Buraco de minhoca até
Uma outra dimensão
Que não esta tão dolorosa
Que não esta tão esta então
Musique-me daqui
Orbite-me ali
Em ondas de violão

Voyage

2009-11-28T22:34:00.000-08:00

Postulando-se em gotas urbanoarborizadas, asfaltando-se em estalos aquáticos, desprendendo-se como algodão veranino solar dos algodões celestes congelados, cada chuva que observo por vidros distintos pressagia um fiapo horizontal trazendo malas de novidade e mistério, seja Dalí ou daqui.
Outrora as ondas douradas termosorriem meu corpo vestido de grama e galhificado como proteção, e primaveramente os vidros distintos têm suas madeiras floricultarais.
Nostalgio-me ao macejar verde frutífero destas tardes, e beirario de penhascos, porque é certo que cada particularidade da órbita transrota finalmente: voyage.

Sociedade dos Vanguarditas Mortos - Quase um Manifesto

2009-11-20T10:34:00.000-08:00

Hoje acordei de bom humor. Juro que acordei. Acontece que as pessoas realmente me desanimam. Sei lá se sou eu a babaca ou se eles é que o são, mas a verdade é que me apontam e me dizem que sou idealista e “sentimentalóide”. Tudo bem, eu posso até ser idealista, e ter vontade de mudar o mundo. Só que o que mais me admira é que quem me diz isso são pessoas que dizem já terem sido assim. Sinceramente, duvido que tenham sido exatamente como eu – não que eu seja extraordinária ou coisa do gênero, mas nem todos os jovens que foram idealistas deixaram de o ser depois de velhos (Prestes, por exemplo). O ponto é que, se eles foram ou não como eu, não importa. Se eu tiver que chegar a conclusão de que tenho que deixar de ser assim, da mesma forma que eles chegaram, eu vou acabar mudando. Se não, não. Por que é que eu tenho que ser igual a eles daqui a alguns anos?

Acho realmente ridículo eles aplaudirem o modernismo pela irreverência do mesmo, pela quebra dos padrões que este provocou, sendo que eles simplesmente não aceitam que você queira quebrar ou distorcer algumas regras. Quero dizer, não importa que você tenha bons argumentos baseados em tudo que viveu e estudou, se não for um doutorado em alguma coisa e não fique citando nomes de filósofos ou sociólogos ou o caralho a quatro que comprovem o que você diz. Caramba, então quer dizer que por que ninguém nunca disse – ou, se o fez, você não sabe – o que você está dizendo, então não tem valor algum? E tem outra: quem foi que disse que tudo o que esses caras dizem é verdade? Não estou menosprezando a filosofia – realmente gosto desta -, mas a verdade é que não existe nenhuma verdade que seja absoluta. Filósofos são só seres humanos que refletiram sobre as coisas e chegaram a algumas conclusões, o que é muito bacana, mas isso não quer dizer que, porque eles disseram, somos obrigados a aceitar. Por que é que não podemos, nós, filosofar? Fico imaginando que, se Picasso precisasse de milhões de teorias pra pintar como pintava ou de pintores que já tivessem o feito antes dele, então ele estaria realmente fodido. É certo que ele conhecia as regras, antes de muda-las. Mas quem disse que eu não conheço aquelas que quero mudar? Aliás, por que é que você precisa saber pintar feito Michelangelo, ou compor uma nona sinfonia, para criar algo novo?

É muito fácil aplaudir a arte inovadora. Difícil é fazer parte dela, é inovar. Muita gente aplaude as peças dirigidas pelo Antunes Filho, mas, na maior parte das vezes, as pessoas só aplaudem por ser Antunes Filho, e não por compreenderem realmente a idéia que ele quer passar. Tem alguns que ainda, na maior cara de pau, procuram na internet o que aquilo quer dizer, só pra não dizerem “besteira” e todo mundo pensar que eles são mesmo uns inteligentes. E, assim, por que é que se tem que viver sempre na platéia, aplaudindo a artistas vanguardistas? Por que é que eu não posso ser um deles? Tenho certeza que, no começo da carreira, Antunes Filho podia ser Antunes Filho, mas ninguém pensava nele como pensam hoje.

Os professores de literatura normalmente falam mal do parnasianismo, mas a verdade é que, por mais que eles digam que os modernistas eram vaiados, no começo, esses professores são os parnasianos de hoje – ou pior, porque, muitas vezes, acabam sendo a público que comprava e consumia o parnasianismo -, pois vaiam a irreverência atual. Falta sinapse no cérebro pra apreciar o que é novo e sem nome, se é que me entendem.
Há pouco tempo, as classes mais baixas eram as mais engajadas, enquanto hoje as classes mais baixas estão freqüentando bailes funk (é claro que tem uma boa parte envolvida com movimentos sociais, porque a mídia só divulga a merda que lhes interessa, assim como uma fatia da média também se envolve- em menor quantidade, claro -, mas a verdade é que nós, brasileiros, já fomos muito mais engajados em geral) e as mais ricas não estão nem aí, obviamente, porque certamente não é do interesse deles, e, assim como a classe média, estão bitolados demais pra perceber alguma coisa.

Certa vez, uma garota me disse que não concordava com Che Guevara por ter pego em armas, e que revoluções podem ocorrer através da palavra. Mas o que fazer quando ninguém parece te ouvir? Ernesto Guevara viu muita coisa, conheceu uma América Latina de excluídos, que gritavam em vão, e muitos já nem tinham mais forças pra gritar. Situações extremas pedem medidas extremas. Ele não seria Che Guevara se não tivesse participado de guerrilhas, mas parece que é preciso uma guerra pras pessoas perceberem que é preciso fazer alguma coisa, seja criar uma arte totalmente nova ou melhorar a dura realidade ao redor.

Existem milhares de pequenas grandes guerras sociais, atualmente, mas são veladas. Há a guerra do tráfico, especialmente de seres humanos; há a reforma agrária - e é certo que o que é divulgado por aí está muito longe da realidade acerca do MST, que só quer um meio para subsistir. Existem os moradores de rua, mas já nos acostumamos com estes, e nos esquecemos de que são seres humanos. Existe uma guerra que acho a pior de todas: a da manipulação das instituições e da mídia, da transformação da população em uma imensa boiada. E aí me dizem que a situação não é extrema? É claro que é, só que nem sempre nos atinge na pele, e, muitas vezes, quando o faz, estamos entorpecidos demais pelas luzes falsas da televisão ou com tanta fome pra poder pensar no que está ocorrendo - mas, quando a fome aperta, dói, e sentimos, ainda que num fragmento de sentimento, dor e pensamento, como Fabiano, em Vidas Secas, só não sabemos ao certo o que fazer com isso.

“Você vai sofrer se continuar assim, idealista e sentimentalóide, Gabriela”. Talvez. Provavelmente. Mas e daí? Se Agnès Humbert tivesse se preocupado com o fato de que poderia ser pega, torturada – e o foi -, ou até morta, jamais teria se envolvido com a Resistência Francesa, durante a Segunda Grande Guerra. Vamos viver sempre com medo de sofrer? E quem disse que preciso sofrer? Quero dizer, posso não me envolver diretamente numa guerra e mudar muita coisa ao meu redor, como Oswald de Andrade, Albert Einstein, Picasso ou qualquer outro que tenha mudado a concepção de verdade de sua época. E tem outra: os dadaístas diziam muita coisa sem dizer nada, e não estavam muito preocupados com embasamento teórico. Nem por isso, deixavam de fazer algum sentido, ainda que fruto de uma abstração.

A moral, o certo e o errado, o bem e o mal: tudo isso não passa de conceitos (ou preconceitos, muitas vezes) pessoais. Mas, se eu não defender aquilo que acredito, podem ter certeza, ninguém, jamais, vai faze-lo por mim. E não importa se algum dia ainda vão me aplaudir. O que importa é que preciso subir na cadeira, como em Sociedade dos Poetas Mortos (aí aquela velha história se encaixa de novo: muitos dos que aplaudem o filme são, na vida real, os filhos da puta que repreenderam Todd Anderson, Neil Perry ou o Dalton, etc).

Não adianta quererem anular minha juventude: se, quando eu chegar aos 30 anos, eu perceber que idealismo não vale nada, como eles, tudo bem. Mas, se eu chegar aos 30 como Luiz Carlos Prestes, vou achar ótimo. Só estou cumprindo meu papel de ser jovem e idealista, porque a juventude de hoje não quer mais saber de pensar.

Gabriela Dell'Aquila,
16 de novembro de 2009

Impressões

2009-10-22T09:16:00.000-07:00

Sentada, de manhã, olhando pela janela do carro, deixo com que as imagens passem como nuances em dia nublado por meus olhos. As casas passam interioranas, enquanto o motor do carro faz um barulho alto e incessante, e eu penso que todo final de ano é meio igual: eu desesperada por notas, passando por algum tipo de crise pessoal - ainda que não ache isso tão ruim, porque é numa crise que se cresce, é numa crise que se reflete -, meu pai afundando em miséria - e quando digo miséria, me refiro a quão miserável um ser humano pode se tonar enquanto humano -, eu querendo ir embora sem ter a certeza de onde quero ficar realmente. Acho que a verdade é que não quero ir para algum outro lugar. Só quero simplesmete sair dali.

Meu pai profere algumas palavras, às quais respondo. Respondo por mera resposta, mero instinto. Respondo sem nem saber do que se tratava realmente, sem prestar atenção, envolta por uma espécie de névoa - mas não do tipo corrosiva, é só uma névoa mesmo, tênue e benéfica.

É nesses dias impressionistas, com neblinas, névoas, núvens e amosfera nebulosa, que tenho as maiores impressões que poderia ter, e me apego a estas, por serem absolutas e as únicas imagens e pensamentos que tenho. São dias de impressões, e o há que de mais real e verdadeiro, se não impressões?

2009-10-12T14:49:00.000-07:00

A verdade é que me pareço muito mais com aquela personagem do que gostaria. Mas tudo bem, ainda sou eu. E tenho salvação.

Um achado

2009-10-10T19:35:00.000-07:00

Achei esse texto em um dos meus blogs antigos

2009-10-09T14:43:00.000-07:00

Acho que estou caindo no parnasianismo. Hoje, procurei, mas não achei.
Que Picasso me ajude.

Quando o Segundo Sol Chegar...

2009-10-07T19:12:00.000-07:00

"6 de outubro de 2009

Querido diário,

levantar toos os dias e ir para o colégio tem sido difícil. Tentar me concentrar, então, nem se fale. Mas, talvez, se eu estudar, dê pra passar de ano. Ainda que eu não passe, é muito mais válido eu ter tentado. Quero dizer, se Agnés Humbert tivesse desistido, ao ver os nazistas tomarem Paris, ela não teria tido a satisfação de lutar por aquilo em que acreditava. Teria se sentido impotente, inerte.
Bom, durante este ano, passei por uma desconstrução de mim. Desmontei toda a realidade como eu conhecia, queimei todos meus valores e conceitos, num incêndio de consciência.
Acontece que ninguém me avisou que, depois de nergulhar em um abismo, é preciso voltar. Depois de tudo, demorei, mas percebi que é preciso se reconstruir. A desconstrução serve para que se construa algo novo depois. Não para viver em um espaço desconstruído, vazio.
Seria como retirar todos os planetas do Universo e decidir viver no vácuo. Se eu fosse energia, somente, daria certo. Mas não sou. Metade de mim é matéria. Eu havia me esquecido de preencher o Universo com planetas, onde eu pudesse, enfim, pisar, de novas órbitas e horizontes.
Agora que decidi me reconstruir, preciso escolher o que julgo certo. Porque essa história de que não existe certo ou errado é balela. Existe o que é certo pra mim. Se eu não me apegar a nada, vou ficar para sempre em cima do muro.
Nunca gostei de métodos, porque eles acabam anulando parte da liberdade. Só que tudo tem que ter equilibrio. Essa gente que vive de metas para cumprir, que precisa marcar hora até pra cagar, não é gente, é robô. Mas também não dá para viver sempre deixando que tudo se resolva por si. Um sábio sabe o poder de se organizar, sem anular sua humanidade - jamais! -, e sabendo lidar com o inusitado. É mais ou menos aquela história de usar o sistema a seu favor, sem se deixar consumir por este."

2009-10-07T11:05:00.000-07:00

Tem dias em que eu acordo, assim, meio surrealista.

A gadjo gets lost in a gypsy part of town

2009-10-01T11:58:00.000-07:00

Sempre que acontece alguma coisa, eu fujo. Sempre que me perco, fujo, para me encontrar em outro lugar. Nos últimos anos, morei em duas cidades diferentes, em sete casas diferentes, em quatro lares diferentes, e estudei, de 2006 pra cá, em quatro escolas diferentes. Até na escola, sempre bsuco amigos diferentes e não deixo com que ninguém me conheça muito bem, nem conheço bem as pessoas. Converso, rio, e o caramba. Mas o ano acaba, eu vou embroa e tudo se perde.
Estranho, mas, no ano passado, fiz duas amigas em São Paulo que são minhas amigas até hoje. Isso me dá uma espécie de esperança. Quer dizer que não sou uma aberração completa, mas alguém que só consegue ficar perto de pessoas que não ficam estagnadas por muito tempo.
Enfim. As coisas estão difíceis de novo. E minha vontade é de descer a rua, me despedir dos cachorros e das árvores, sem fazer o mesmo com as pessoas, mesmo aquelas de que gosto, e pegar um ônibus para São Paulo.
Começar uma nova vida, onde quase ninguém me conheça, e eu faça isso. Mas decidi que é hora de tentar algo novo: desta vez, estou me desafiando a ficar. Pode parecer muito fácil agora, mas não vai ser. Tenho que compreender isso, e, talvez estando em um lugar velho, é que eu me torne uma pessoa nova.

2009-09-27T12:25:00.000-07:00

Estou aqui, escutando Arctic Monkeys, olhando pela janela. Não sei o que pensar. Está ensolarado, deixando a grama de um verde quase fluorescente. As casas parecem ter sido pintadas agora, e o céu está de um azul perfeito, sem nuvem alguma. As árvores estão lá, paradas, enquanto os carros passam, e Fluorescent Adolescent vai correndo.
O filho da namorada do meu pai acaba de bater a porta do quarto do meu pai. Ele está vendo TV, provavelmente algum filme ou desenho. Aparentemente, ele está irritado por eu estar ouvindo música. Meu pai e a namorada estão lá em baixo, provavelmente assistindo ao jogo.
Acho estranho. Eu não me enturmo com a família. Nem mesmo em São Paulo, onde realmente adoro ficar. Até quando vou almoçar só com a minha avó, minha tia e minhas primas, falo pouco. E a verdade é que não sou, nem de longe, de falar pouco.
Acabei de assistir, pela segunda ou terceira vez, "Tudo em Família". Acho que nunca tive uma família unida daquela forma. Quero dizer, eles até parecem ser um pouco assim, mas não me sinto parte disso.
Acho que sou meio Willy Wonka. E não gostaria de ser. É uma pena.
Mas tudo bem. Não estou triste, nem nada. Só que às vezes acho que sou eu é que me isolo. De qualquer forma, é só que eu tenho gostado de estar sozinha, ultimamente.
Talvez eu tenha nascido pra conhecer o mundo, mas não pra me fixar em algum ponto dele.

2009-09-24T16:28:00.000-07:00

Não importa: o mundo inteiro vai dizer que sou incapaz. E quer saber? Eu vou lutar contra a maré.

Diga mó

2009-09-19T13:58:00.000-07:00

Hoje eu estava fazendo testão no colégio, quando aquele salame cabeçudo do diretor entrou. Daí ele começou a falar daquela merdo do RM, que é tipo, o nosso número na escola - tipo uma identificação de boi.

"É pra usar caneta preta, se for azul eu rasgo! E coloquem o RM nos quadradinhos, e, do lado, o número RM!"

Pra começar, não são quadrados. São retângulos minúsculos, iguais aos do vestibular. Acho que inventaram isso pra testar a coordenação motora dos candidatos.

Foi então que aquele filho de uma puta pegou o gabarito de um guri da primeira fileira. Falando sério, o menino devia ter uns onze anos. Torturar a galera do ensino médio, com simulados - e de outras formas variadas também, como quatro provas por semana -, onde eu estudo, é típico, e até um pouco válido - embora eu não concorde -, porque somos uns filhos da puta também. Agora, torturar crianças? Cara, mas que merda é essa?

Foi então que ele pegou o gabarito do coitado, e abanou pra sala toda ver.

"E NÃO É PRA RISCAR O GABARITO!" ele berrou, depois de examiná-lo por cima "FULANA, DÁ OUTRO GABARITO PRA ELE! Ah, você separou as matérias? Da próxima vez use lápis, se não vai dar problema no leitor. Entenderam?" E então ele saiu.

Sério, passei uns dois minutos pensando naquele garotinho. Caramba, o cara não precisava ter gritado com ele! Se ele dissesse que era por causa do papel desperdiçado, eu entenderia, seria nobre ele pensar no meio ambiente. Mas por causa do leitor automático? Ah, vai se foder.

Depois eu fiz a prova. Fiz de verdade. Mas me surpreendi por ter ido melhor em biologia do que em história ou geografia. Mas tudo bem, eu nem ligo muito pra isso. A verdade é que eu fiquei feliz por, depois da prova, ter ficado conversando com o pessoal. E nem pensei mais no menino do gabarito. Só agora. Porque, sério, eu acho que teria mandando o diretor tomar no cu, se estivesse no lugar dele. Costumo ser bem calma, mas, se me irrito, eu fico bem esquentadinha.

O fato é que fiquei chateada com essa história. Quer dizer, então, que, desde que você tem onze anos, eles já querem te fazer entrar pra boiada.

Garotos do Tarantino

2009-07-07T09:52:00.000-07:00

Pois bem: Hoje passei a manhã no carro do Mr. Brown. Vou falar a verdade: Eu sou filha dele, e seu sócio é o Mr. Pink.
- Vamos tomar um café - disse o Mr. Pink, quando fomos buscá-lo. Meu pai fechou o carro e descemos a rua, até um lanchonete de quinta categoria. Bem feia mesmo, o banheiro não tinha nem papel, tive que me virar. Mas o café era bom. Se bem que café é quase sempre bom.
Tirei da bolsa a "Ópera do Malandro", e então o Mr. Pink me contou que fazia teatro quando adolescente. Achei bem bacana.
Como o irresponsável do Mr. Brown estava sem dinheiro, porque esqueceu de passar no banco, o Mr. Pink pagou pelo cafés.
- Te devo essa, hein? Depois eu te pago.
Tivemos que voltar até minha casa, porque, mais uma vez, o Mr. Brown havia esquecido alguma coisa. Acho que eram uns gráficos ou sei lá o quê.
Passamos por um cara de cadeira de rodas que andava pelo meio da rua.
- Puta que o pariu, hein? - riu o Mr. Brown.
- Pai! Como você tem coragem?
- Ele que tá no meio da rua!
Continuamos o caminho, e o Mr. Pink apontou para um casa e comentou que, certa vez, havia salvado uma mulher ali.
- Depois do portão, tem uma rampa. Ela deixou o carro dentro, e foi fechar a merda do portão.
- Puuuutz!
- É, o carro escorregou e ela tentou segurar. O cano entrou na barriga dela, e o pé ficou preso debaixo da roda.
- Caralho!
Imaginei todo o sangue da situação. Eca. Mas tenho de admitir que é bem a cara do Tarantno.
- Seu pai me disse que vocês vão se mudar. - comentou o Mr. Pink, enquanto aguardávamos no carro.
- É, nós estamos vendo umas casas... Acho que vamos pro Centro.
- O Centro é bom.
Eles precisavam ir ao cartório registrar umas coisas, mas, é claro, antes paramos pra tomar um café. Desta vez, numa cafeteria-tabacara bem bonita.
Fui lá fora fumar, e, em pouco tempo, o Mr.Brown me fazia companhia. Apontou pra uma mulher que passava do outro lado da rua, e entrou numa ótica.
- Aquelas ali gostava de dar pra mim.
- Pai!
- O quê?
- Eu não acredito que você pegou essa broaca!
Ele fez silêncio por uns segundos.
- Nem eu, eh eh eh.
Quando o Mr. Pink saiu, com um cigarro na boca, Mr. Brown sugeriu que fôssemos olhar os óculos. Então o Mr. Pink contou uma história interessante sobre um Ray-Ban que ele havia comprado no México, mas que o irmão dele perdeu. Depois comentou de uma namorada que deu um Armani pra ele.
- Porra, meu, com um Armani você desarm qualquer um! - Mr. Brown riu, e então notei que uma mulher passava com uma calça "Dzarm". Olhei pra ele, e ele repetiu a piada.
Depois de os garotos do Tarantino fazerem uns contatos, fomos até um escritório que ficava por perto.
- O Mr. Pink tem até medo de bater a cabeça, eh eh eh. - Observou Mr. Brow, quando viu o Mr. Pink se abaixar ao subir a escada.
Lá dentro, tomamos mais café, enquanto eles negociavam com o cara do escritório. E fumaram mais cigarros. Porque é assim que tem que ser, com os garotos do Tarantino.